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domingo, 2 de agosto de 2015

La Llave





La llave del mundo que palpito ha sembrado una semilla en el crepitar de un sonido sin sonido. No hay palabras en la estética que bendice el fuego. La escritura de un alfabeto que aún no concibo mudo, interminable, profundo donde moran las criaturas vibrantes del espacio. No hay temperatura donde reina la gestación del sosiego. No hay disimulo en la creación en la gravidez del encuentro. No hay nota ya en mí es la sagrada conjetura del Universo; sólo silencio.